Writing room

Sein oder Suchen

Manche blühen aus eigener Kraft
andere fliegen von Blüte zu Blüte

Manche reden davon, was sie in ein paar Jahren tun wollen, wo sie dann sein werden und was sie sich dann vorstellen können. Wie soll das gehen? Sie können nicht wissen, wer, wo und wie sie in Zukunft sein werden und es ist unmöglich im Jetzt zu entscheiden, was man sich später "vorstellen" kann. Es ist nicht alles planbar. Das Leben - wir haben nur einen Teil davon im Griff. Manchmal frage ich mich, ob es ratsam ist, überhaupt so viel zu planen. Ein wenig schon, in grundlegenden Aspekten, in finanziellen Absicherungen und gesundheitlichen Belangen. 
Heute, jetzt, in diesem Moment, denke ich, dass ich jetzt schon so leben möchte, wie ich es "mir vorstellen kann"- wie ich es möchte. Und ich möchte meinen Schreibraum- Freiraum haben, aus mir selbst heraus das tun und arbeiten, was ich mir wünsche und was ich kann. Etwas Gutes unter die Menschen bringen, etwas, das Freude bereitet. Meine Insel ist Wismar. Meine Meere die Nordsee und die Ostsee. 
Das ist mir mal wieder bewusstgeworden.
Diese "Karibikträume" oder "Provence- und Toskana-Träume" - sprich: da sitze ich dann als - reiche - Schriftstellerin in einer von Blüten und Wein umkränzten Villa und schreibe an einer epochalen Saga - oder lade hin und wieder andere Berühmte ein, wenn ich nicht in einem weit schwingenden Kleid mit einem Strohhut am Wellensaum spazieren gehe oder anderen Schreibkurse gebe - NEIN! - Was würde ich da tun? Ruhe genießen? Andauernd würden Fragen, Aufträge, Besucher, Presse oder sonst etwas hereintrudeln. Vermutlich würden Inspiration und Kreativität auch nicht mehr so fließen... Spekulation - wie alles, was die Zukunft betrifft. Also: Warum sollte ich es mir nicht gönnen, jetzt und hier glücklich zu sein?
Ruhe genieße ich jetzt und hier! Mit dem, was ich aus mir herausschreiben möchte. Und das sind dann doch weniger Auftragsarbeiten oder Romane anderer. Wobei ich diese auch nebenbei erledigen werde. Die Betonung liegt fortan auf "nebenbei" - das will gelernt - geübt sein. Broterwerb - Arbeit eben. 


Anekdote zur Senkung der Arbeitsmoral
von Heinrich Böll

In einem Hafen an einer westlichen Küste Europas liegt ein ärmlich gekleideter Mann in seinem Fischerboot und döst. Ein schick angezogener Tourist legt eben einen neuen Farbfilm in seinen Fotoapparat, um das idyllische Bild zu fotografieren: Blauer Himmel, grüne See mit friedlichen schneeweißen Wellenkämmen, schwarzes Boot, rote Fischermütze. Klick. Noch einmal: Klick, und da aller guten Dinge drei sind und sicher sicher ist, ein drittes Mal: Klick. Das spröde, fast feindselige Geräusch weckt den dösenden Fischer, der sich schläfrig aufrichtet, schläfrig nach seiner Zigarettenschachtel angelt; aber bevor er das Gesuchte gefunden, hat ihm der eifrige Tourist schon eine Schachtel vor die Nase gesteckt, ihm die Zigarette nicht gerade in den Mund gesteckt, aber in die Hand gelegt, und ein viertes Klick, das des Feuerzeuges, schliesst die eilfertige Höflichkeit ab. Durch jenes kaum messbare, nie nachweisbare Zuviel an flinker Höflichkeit ist eine gereizte Verlegenheit entstanden, die der Tourist - der Landessprache mächtig - durch ein Gespräch zu überbrücken versucht.
„Sie werden heute einen guten Fang machen.“
Kopfschütteln des Fischers.
„Aber man hat mir gesagt, dass das Wetter günstig ist.“
Kopfnicken des Fischers.
„Sie werden also nicht ausfahren?“
Kopfschütteln des Fischers, steigende Nervosität des Touristen. Gewiss liegt ihm das Wohl des ärmlich gekleideten Menschen am Herzen, nagt an ihm die Trauer über die verpasste Gelegenheit.
„Oh, Sie fühlen sich nicht wohl?“
Endlich geht der Fischer von der Zeichensprache zum wahrhaften Wort über. „Ich fühle mich großartig“, sagt er. „Ich habe mich nie besser gefühlt.“ Er steht auf, reckt sich, als wolle er demonstrieren, wie athletisch er gebaut ist. „Ich fühle mich phantastisch.“ Der Gesichtsausdruck des Touristen wird immer unglücklicher, er kann die Frage nicht mehr unterdrücken, die ihm sozusagen das Herz zu sprengen droht: „Aber warum fahren Sie denn nicht aus?“
Die Antwort kommt prompt und knapp. „Weil ich heute morgen schon ausgefahren bin.“ „War der Fang gut?“
„Er war so gut, dass ich nicht noch einmal auszufahren brauche, ich habe vier Hummer in meinen Körben gehabt, fast zwei Dutzend Makrelen gefangen ...“. Der Fischer, endlich erwacht, taut jetzt auf und klopft dem Touristen beruhigend auf die Schultern. Dessen besorgter Gesichtsausdruck erscheint ihm als ein Ausdruck zwar unangebrachte, doch rührender Kümmernis. „Ich habe sogar für morgen und übermorgen genug“, sagt er, um des Fremden Seele zu erleichtern. „Rauchen Sie eine von meinen?“
„Ja, danke.“
Zigaretten werden in Münder gesteckt, ein fünftes Klick, der Fremde setzt sich kopfschüttelnd auf den Bootsrand, legt die Kamera aus der Hand, denn er braucht jetzt beide Hände, um seiner Rede Nachdruck zu verleihen. „Ich will mich ja nicht in ihre persönlichen Angelegenheiten mischen“, sagt er, „aber stellen Sie sich mal vor, Sie führen heute ein zweites, ein drittes, vielleicht sogar ein viertes Mal aus und Sie würden drei, vier, fünf, vielleicht gar zehn Dutzend Makrelen fangen ... stellen Sie sich das mal vor.“
Der Fischer nickt.
„Sie würden sich in spätestens einem Jahr einen Motor kaufen können, in zwei Jahren ein zweites Boot, in drei oder vier Jahren könnten Sie vielleicht einen kleinen Kutter haben; mit zwei Booten oder dem Kutter würde Sie natürlich viel mehr fangen - eines Tages würden Sie zwei Kutter haben, Sie würden ...“, die Begeisterung verschlägt ihm für ein paar Augenblicke die Stimme, „Sie würden ein kleines Kühlhaus bauen, vielleicht eine Räucherei, später eine Marinadenfabrik, mit einem eigenen Hubschrauber rundfliegen, die Fischschwärme ausmachen und Ihren Kuttern per Funk Anweisung geben. Sie könnten die Lachsrechte erwerben, ein Fischrestaurant eröffnen, den Hummer ohne Zwischenhändler direkt nach Paris exportieren - und dann ...“, wieder verschlägt die Begeisterung dem Fremden die Sprache. Kopfschüttelnd, im tiefsten Herzen betrübt, seiner Urlaubsfreude schon fast verlustig, blickt er auf die friedlich hereinrollende Flut, in der die ungefangenen Fische munter springen. „Und dann“, sagt er, aber wieder verschlägt ihm die Erregung die Sprache.
Der Fischer klopft ihm auf den Rücken, wie einem Kind, das sich verschluckt hat. „Was dann?“, fragt er leise.
„Dann“, sagt der Fremde mit stiller Begeisterung, „dann könnten Sie beruhigt hier im Hafen sitzen, in der Sonne dösen - und auf das herrliche Meer blicken.“
„Aber das tu ich ja schon jetzt“, sagt der Fischer, „ich sitze beruhigt am Hafen und döse, nur Ihr Klicken hat mich dabei gestört.“
Tatsächlich zog der solcherlei belehrte Tourist nachdenklich von dannen, denn früher hatte er auch einmal geglaubt, er arbeite, um eines Tages einmal nicht mehr arbeiten zu müssen, und es blieb keine Spur von Mitleid mit dem ärmlich gekleideten Fischer in ihm zurück, nur ein wenig Neid.

Heinrich Böll